Le vent hurle en sourdine
Les mots de mort que la peur écrit
Croisée des épées de soupçons,
Le fleuve déborde jusqu’à nos brèches
Je suis transparente aux branches
Engloutie de flèches que darde les douleurs
Des autres
De moi
Des absents
Face aux rugissements
De l’ogre
Résiste, oui résiste
Toi, moi, eux, encore et plus
Pour ne rien perdre du feu
Ou de l’aurore du crépuscule.
motsdheures 
Ecrit au moment de l’épidémie naissante du covid 21. Tu fais figure de prophète, Brigitte.